O Nome na Porta

O responsável não sabia por onde começar. A bagunça era tanta que a sala nem parecia a mesma. As pessoas ao redor do prédio público comentavam: o que teria acontecido ali?

Fotos esparramadas pelo chão. A investigação seria intensa. Os papéis espalhados um dia fizeram sentido. Agora eram apenas restos e, com sorte, possíveis evidências de que realizara algo importante.

Há oito anos trabalhara ali. Estava para entrar no nono. Não seria mais possível. Porém, não havia corpo. Não havia sangue. Estranho. Assassinato então, não era.

O tempo passou. O nome fixado na porta mudou. A faxina varreu o que restara. Caixas levaram de volta os objetos. Descobriu-se o crime. Suicídio. Mas sem morte. Cada um se enforca como pode.